"recuerdos y recuerdos de recuerdos"
Hay recuerdos y recuerdos de recuerdos. Y una edad en que se confunde cuál es cuál. O ya no importa y todo eso, junto, es memoria.
Hacía frío a pesar del cielo celeste y el sol en la costanera de Mar del Tuyú, ahí, en la Intendencia, donde fuimos a un acto de urgencia ese 3 de abril. En el palco el Intendente-interventor, un par de uniformes, un cura. Abajo los chicos, las banderas de ceremonia, los guardapolvos y atrás el mar. Lejos en el horizonte, camino al sur, los barcos de gris guerra que van para las islas.
Cante fuerte el himno, me dice alguien, porque yo no puedo dejar de mirar los barcos y el mar. El mismo mar que sólo un par de años atrás obligara a los bomberos a bajar en pleno invierno a la arena y de ahí ir al cementerio con la ambulancia cargada de incógnitas. Tanto océano para apagar tanto fuego.
Más tarde, esa tarde, entraba a mi casa exultante de fervor patriótico revoleando la tapa del Clarín que hablaba de euforia popular. Me abarajó mi vieja, que cuando estaba triste se enojaba, y dijo, severa: “no hay guerras buenas, Abe. Y acá están matando demasiados jóvenes desde hace rato. Vení, sentate: tenemos que hablar de nuestro país”.
Me sirvió un mate cocido con leche. Yo tenía 12 años.
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